В этой чёкнутой жизни,
Я не знаю только одного,
Что такое любовь,
Для чего она нужна,
Мне не надо больше ничего,
Я хочу узнать,
Я почти как вампир,
Я прославляю свой информационный пир!
Я питеясь этим предом многих лет,
Но на деле мне нужен лишь один ответ,
Что такое любовь?!!!
Тут недавно,
Мне сказали, ты практически мертвец,
Не живёшь ты,
И не видешь в этой жизне островов,
Островов своей чукнутой мечты!
Но ребята,
Попрошу не забывать,
Я не вы,
Я хочу,
Мне бы только бы узнать,
Я хочу любить,
Но не могу,
Ведь этот мир не для меня!
Я родился не сдесь,
И не сдесь мне умирать!
Вам ребята,
Моих слёз не сосчитать,
Нету жизни,
Только лишь какая-то фигня,
Ну и хрен с ним,
Ну и пусть бы,
Только я хочу узнать,
Что такое мечты,
И где рождаются они?
Алкоголик!
Фетешист и наркоман,
Жалко это,
Всё со всем не про меня,
Где же смысл,
Что бы жить и умерать,
Но до тех пор,
Пока нету,
Буду песенки писать…
В жёлтом доме я!!!
***
трое у стены

Все мы трое стоим у стены,
Здесь мы молимся богу войны,
Мы не просим ни жизни, ни счастья,
Только б родные всё дальше бы жили.
Стена хорошо стоит на костях,
Ей не ведомы боль и страданья,
Только жалко её всё же нам,
Ведь не звери мы, а понимаем,
Шестым чувством мы вспоминаем,
Что единожды всё сотворённое,
На конец завсегда обречённое,
Только скалы долго стоят,
Люди же коротки,
И я тому рад.
В рай дорога пожалуй закрытая,
Многого сделали мы зла и добра,
Ад же ведь место для грешников?
Значит прямая дорога туда…
Кто безгрешен здесь – тот и молодец,
Нам же не важно на это, но всёж,
Верим мы,
И в сердцах мы надеемся,
Что душа никогда не умрёт.
***
Муть

Вся жизнь – игра,
К чему здесь суета?
Вся жизнь – игра,
Какая глупость,
Уж коль бы жизнь была игрой,
Сыграл б ещё я по одной,
Я знал бы правило и место,
И смысл игры, её же суть.
Возможно мог бы смухлевать,
Иль что-нибудь я проиграть,
А значит выиграть мог бы я,
А жизнь – одна лишь суета,
Страстей кипенье и желаний,
Любви, тоски и расставаний,
Эмоций вечно полон рот,
У тех из нас, кто не умрёт.
К чему слова о жизни нашей,
И о игре, и о делах,
О том что вместо крови нашей,
Желанье двигается в нас?
К чему все споры и решенья,
К чему вся правда или ложь?
К тому, что в этой жизни страшной,
Ты без меня,
Но ты живёшь.
Живу и я,
Хотя не важно,
Но жизнь на то лишь нам дана,
Чтоб жили мы,
Или играли,
Иль хоть думали чуть-чуть,
Вся жизнь – игра,
Какая муть!
***
Второе рождение

А жизнь всё идёт,
И за ней идёшь ты,
Красивый, богатый,
Несчастный, больной.
Работал всю жизнь,
И деньги искал,
Мечтал стать поэтом,
Но крысой ты стал.
Тебе-50,
Не детей, не родных,
Один навсегда!
Или нет?
Включаешь шарманку,
Вспоминаешь былое,
И горько ты плачешь,
Но слёзы от счастья.
Звонишь другану,
Говоришь, что мудак,
Что давно не бухали,
Что жизнь-то – гавно!
И снова как встарь,
Тебе…почти двадцать,
Ну может чуть больше,
Стихи – лишь стихи,
Но СТИХИ!
Издал ты три книги,
На все свои деньги,
Но вот незадача,
Все деньги просрал!
Но всё же ты рад,
Ведь снова ты жив,
И снова ты счастлив,
И ты – человек!
***
Кукловод

Я не актёр одинокого театра,
Я таетр одного актёра!
Подобно нитям куловода,
За масками своими души ворошу,
Их тайны я на свет извлекаю,
Я помню про всё, и я вечно ищу…
Что?
Возможно это душа моя,
И я за нею бегу!
А может и просто жизь моя,
И я за неё умру!
И пускай судьба не идёт по дроге,
Вымощенной керпичём,
Если не будет, сегодня по-мойму,
То мы вместе с ней и умрём!
И жалко мне тех,
Кто не знает свободы,
Песни и ножа,
Кто в жизни всё время,
Чего-то боится,
Не помня вне страха себя!
Иди же домой,
Беги ты скореее,
Туда где тебя не найдут!
Но ветер всё знает,
А дождь не забудет,
И кости твои не найдут!
Война-это просто дешёвая шлюха,
Но мир без войны - та же блядь!
Где правят в стране скатины и суки,
Обычная грязная «знать»!
Ашоты и Гиви,
Давно захватили пол нашей страны,
Но ты мне скажи,
Кто во всём этом говне будешь ты?
Я мысли читаю,
Я мысли пишу,
Я мыслям не поддаюсь,
И если быть честным,
Похоже, что вскоре,
На мыслях своих женюсь!
Но жизнь моя,
Не фруктовый кефир,
И радости мало в судьбе,
Но я знаю точно,
Что скоро погибель,
Всех людей и зверей!
И я умру спокойно!
***
Он шёл

Он шёл по своему пути,
Хотя не мог он дороги найти.
Он шёл, хотя не было ног,
Но это не причина, что бы не идти.
Он уходил на перкрёсток семи дорог,
Что бы восьмую дорогу найти.
И даже если не судьба ему дойти,
Он всё равно шёл, ведь не было другого пути.
И смерть давно шла за ним по пятам,
И за его спиной все умирали и сдесь и там,
Но он ШЁЛ!
Он шёл по лесам и горам,
И всё умирало за ним,
Он шёл,
И был у самого Сатаны,
И тот был тоже убит.
Бывал он у Бога,
Но тот не открыл ему дверей,
Он шёл, но на земле давно уж не было,
Не трав, не людей.
И даже если он собьётся с пути,
Он будет идти, ведь хочет любовь он найти.
И пусть смерть идёт за ним попятам,
Теперь он будет дарить жизнь и сдесь и там,
И он ШЁЛ!
И вот он пошёл назад,
И теперь ничего не узнаёт.
Он понимает, что посеел смерть,
Но и то, что он жизнь принесёт.
И Дьявол вновь воскрес из ада,
Животные пришли, чего уж надо?
Трава везде растёт,
И уж поверьте,
Народ её не жрёт!
И даже если не найдёт он любовь,
Он будет вновь идти, и вновь, и вновь!
Ведь смысл любого путишествия,
Не цель, но жизнь за эту цель!
И пусть этот поиск,
Его три сотни раз убьёт,
НО, парам-парам-пам,
НО-НО, парам-парам-пам,
НО-НО-НО но он опять, опять Пойдёт!
ОН ШЁЛ!!!
***
Памяти...

Там где смерть,
Без крыльев, но с косою,
Там где жизнь,
Без вида, но со смыслом,
Там дела великие творятся,
Там родился первый человек!
И сейчас,
В подземной шахте тёмной,
Там работает один лишь человек,
Он же Бог и он же Вельзевул,
Он Творец и он же есть Убийца,
Есть в тебе он,
И быть может, есть во мне,
Ведь не может он не быть,
Ведь не может наше мираздание,
Из-за какой-то глупости случится?
Ну да что же я заладил: он, да он?
А быть может,
Это всё Она?
Почему бы вдруг и не случится,
Что весь смех,
С одной мудрейшей бабы,
Что решила с муравьями поиграть?
А быть моежт,
Правы те учёны,
Что считают, что все мы от обезьяны,
И как в телевизор я не гляну,
Сразу эту правду признаю!
Ну да что-то далеко ушли мы!
Ведь с чего,
свой стих простецкий начинал
Я изволить начинал?
Там где смерть,
Без крыльев, но с косою,
Там где жизнь,
Без вида, но со смыслом!
Жизнь течёт пускай рекою,
А в конце выскоий водопад!
***
Странник

Сбрось Маски,
отринь уныние и сомненья,
поверь в далёкий лунный луч,
что путнику дорогу устилает,
надень свой плащ,
ни с кем уж лучше не прощаясь,
забудь свой дом, отправься в путь!
Пускай нелёгкая дорога,
тебя хоть в ад подземный приведёт,
что путнику вся адская тревога?
весь ад по сути тот же самый сброд...
ты точно знаешь - смерть тебя сдесь не застанет,
вам с ней, вообще не по пути,
вернее ты идёшь за нею следом,
а ей давно уж некуда идти...
Но смерть идёт везде,
пусть не с косою,
а с лепестками самых алых роз,
путь крови-вечный путь для Бога,
а для тебя вся вечность-пара слов.
Возможно по пути и будут врата рая,
но рай ведь тоже место падших душ,
кто не способен больше чем на "много",
для них сдесь есть на что взглянуть.
ну а для тех, кто дом, язык и имя,
давно уж по дороге растоптал,
весь рай это по сути время,
то время, что ты отвёл в привал.
И вот пришёл туда, куда так долго шёл.
Нирвана-место разложения.
Пройти порог - отринуть всё,
и маски, и сомненья, и унынья...
И вот ты снова бросил всё,
ты не боялся смерти или заблудиться,
ты снова сдесь,
и ты борясь с немым непониманьем,
всё смотришь на родимый дом,
поняв лишь сдесь всю муку расставанья.
Итак, всё оказалась "дважды два",
нирвана-это не только разложение,
это давно уже не то...
пожалуй то, что ищешь ты душевно.
Уйдя из дома, и отринув всё,
ты будешь должен вновь в него вернуться,
Но, зная правду,
вновь покинешь отчий дом,
чтоб через вечность вновь сюда вернуться.
***
Ода?(нюни)
люблю я девушку одну,
очеровать смогла однажды,
и даже вам признаюсь честно,
я до сих пор в её плену...

любовь порой бывает,
способна смысал поменять,
вчера то что было не важно,
сегодня ценностью своей,
умы не может обуздать.

Любовь порой бывает сторого,
даже обидна и глупа,
не лучшель нам,
увидев на пороге,
захлопнуть дверь,
чтоб нами управлять не в силах бы,
была она?

Не лучше!
без любви пусты мы,
то что порой бывает в слать,
быстро проходит,
но мы не можем,
то адеватно понимать,
а потому страдаем,
когда вся суть вернёться к нам,
и потихноьку умираем,
в стране неведоемой вам.

вам, те любви не испытвашим,
нас странных психов не понять,
жалеем вас не уведавших,
и не способных умирать.

способных умирать,
чтоб после,
совсем другими людьми стать,
и чтоб огонь горел как прежде,
в душе у тех,
кого не в силах боле мы понять)

я эту оду посвещаю,
любмой девушке своей,
пусть не жалееют об том люди,
а пели дорогим своим)
***
Цветок-огонь
горящий и смеющийся цветок,
однажды кровью окроплённым стал,
и взяв от крови ненависти ток,
шипами обростать скорее стал...

пролито было много крови,
цветок подрос и возмужал,
в душе себя кустом считал,
и ветви-когти расспуская,
желал он вновь вкусить крови глоток...

Но минули года,
людей всё нет,
и негди крови взять,
цветок-огонь стал очень страшно умирать...

Но вскоре битва повторилась,
опять всё кровью окропилось,
и стал огонь-цветок,
кровавым дубом называться...

Прошло сто лет,
войны не стало,
но появилась тут любовь,
вновь к свету обратился он,
отпали все шипы,
отсохли ветки,
цветок-огонь горит как вновь,
смеющийся надеждой!
***
Друзьям
пробил час ночи,
разошлись тучи,
и почернело небо,
мне стало скучно...

нет, я люблю ночь
тишину и покой,
немного снега,
или дождя,
что впрочем не важно...
но ночь - многим смерть
ведь сон - это смерть,
пусть маленькая,
пусть все оживают,
но...
ночью почти все умирают.
и тут я один,
пусть даже орут за окном,
пусть в доме не гаснут огни,
но я тут один,
в своём маленьком мире,
тут тесно в двоём,
хотя и всем рад...

я боюсь одиночества,
очень боюсь,
это хуже чем смерть,
в одиночестве я не проснусь

ещё минут пять,
я буду грустить,
я буду жалеть,
но только себя,
ещё минут пять,
я не буду любить,
и ещё лет эдак пять,
никто не полюбит меня...

а потом я включу ДДТ,
новую жизнь,
или типа того...
я начну вспоминать о друзьях,
о любви,
и быть может о соке...
просто я хочу пить...
я ведь знаю,
что нужен людям,
помогать, исцелять, и...
но ещё больше,
нужны они мне
ведь иначе во мне нету смысла...
этой "прозой",
я хочу сказать спасибо друзьям,
Семаку и Андрюхам,
Тохе,
Ире и Сашам,
Элоне,
Даше,
Хамилю,
Кирилу,
Ксюхе,
И брату,
уж простите,
кого забыл,
скудна память,
чем грешен,
но без вас, мне не жизнь...
***
"Рабочий класс"(мат, юмор)
я сижу в большом сугробе,
водку пью и не тужу,
только б снег мой был не жёлтый,
и ментов я не люблю)

из сугрба вид отличный,
пидарасы и жлобы,
окружают магазины,
бутики и лавочки...

ну а мне в сугробе тесно!
встану, блювану, срыгну!
и пойду посру у дома,
где жлобы живут сейчас,
путь узнают что такое,
наш простой рабочий клас!

п.с.
за орфографию не ругать)